suciedad.

No había un desorden que abiera puertas al rescate, había solamente suciedad y miseria, vasos con restos de cerveza, medias en un rincón y una cama que olía a sexo, una mujer qye me pasaba su mano fina y transparente por los muslos, retardando la caricia que marrancaría por un rato a esa vigilancia en pleno vacío. Demsiado tarde, siempre, porque aunque hiciéramos tantas veces el amor, la felicida tenía que se otra cosa, algo quizá más triste que esta paz y este placer, un aire como un unicornio o isla, una caída interminable en la inmovilidad. La Maga no sabía que mis besos eran como ojos que empezaban a abrirse más allá de ella.